Mulher Augusta

Se fores a mulher augusta,
Feita de sombras e cicatrizes,
Que o destino lhe afronta,

Aquela que não colhe as rosas,
Mas as recolhe por seus espinhos,
Com vestes nobres e suntuosas,

Essa, não feita em poesia,
Feita, toda ela, em prosa,
Além, bem distante de mim,

Quero cuidar de suas feridas,
Feito pragas ressequidas,
Que vez por outra ao coração te volta.

E prometer amar-te,
Desvencilhar-te desses tolos momentos,
Que ao acaso vislumbram nuvens,

Que se vão com os ventos,
A pernoitar na densa e escura noite
Sôfrega de sua própria inquietude,

Uma tênue e vaga lembrança,
Fincada na terra à miúde,
Esperando perigosamente a hora de renascer.